Khai Thiên Lập Địa

Sau khi hạt nở, vũ trụ sáng lên rồi lại lặng dần. Những dải ngân hà trôi chậm trên nền đen. Những vì sao ở xa thì đứng im, ở gần thì nhấp nháy. Không có gì để làm, không có gì để nghe, và thời gian cứ thế trôi.

Rồi một trong các Linh Thần Khổng Lồ Vĩ Đại mở mắt.

Ngài thức dậy giữa cõi mù mịt, và việc đầu tiên ngài cảm thấy là ngột ngạt.

Ở đó không có trên, cũng không có dưới. Chỉ có hai thứ khí quện chặt vào nhau: một thứ nhẹ, một thứ nặng. Khí nhẹ muốn bay lên mà không bay được. Khí nặng muốn chìm xuống mà không chìm được. Chúng dính vào nhau thành một mớ bùng nhùng, tối om, quánh đặc như một nồi cháo đã nguội.

Ngài hiểu: cứ để vậy thì cái tối và cái lạnh trong mớ hỗn độn kia sẽ nuốt hết mầm sống. Thế gian sẽ không bao giờ có cơ hội ra đời.

Ngài vươn hai tay ra, gạt.

Khí nhẹ được đẩy vút lên cao. Khí nặng bị nén xuống thấp. Nhưng vừa buông tay, hai thứ ấy lại quấn vào nhau như cũ.

Ngài làm lại. Rồi làm lại nữa.

Ngài gạt hàng trăm lần. Mỗi lần Trời vừa lên được một quãng, Đất lại kéo nó về. Có cái gì đó từ bốn phía đang ép xuống, nặng hơn sức của một mình ngài.

Ngài nhíu mày, nhìn kỹ màn tối, và nhận ra: những cái bóng vẫn còn đó. Chúng ở khắp các góc khuất của cõi mù mịt, lặng lẽ dùng sức của mình mà đè. Chúng không muốn có một thế giới nào khác ngoài bóng tối.

Ngài ngồi xuống giữa cõi mù mịt và nghĩ.

Muốn tách Trời khỏi Đất, không thể chỉ dùng những luồng khí mỏng. Phải có một người đứng ra làm việc ấy. Phải có một đôi vai.

Ngài thu hết khí nhẹ và khí nặng quanh mình lại, gom thành một đống. Rồi từ sâu nhất trong cơ thể, ngài thắp lên ngọn lửa linh hồn.

Ngọn lửa ấy không cháy bằng củi. Nó cháy bằng chính sự sống của ngài.

Ngài quỳ giữa cõi tối, đưa từng luồng khí vào lửa, luyện, tách, gạn: thứ đục để lại, thứ trong đưa ra.

Không ai đếm được thời gian lúc ấy, vì chưa có thời gian mà đếm. Người đời sau chỉ truyền lại rằng ngài đã làm việc đó suốt một vạn tám ngàn năm, không ăn, không nghỉ, và cũng không một lần tự hỏi mình có đáng phải làm thế không.

Trong ngọn lửa ấy, một trái tim đập nhịp đầu tiên.

Rồi tới khung xương, cứng như kim cương. Rồi mạch máu, cuộn chảy như những con sông ngầm. Rồi lớp da thịt căng ra trên những thớ cơ.

Hết một vạn tám ngàn năm, ngài đứng dậy.

Ngài đã có một thân hình. To đến mức không có gì để so sánh. To đến mức chỉ bầu trời mới mặc vừa.

Và ngay khi thân hình ấy thành, Trời Đất rạn ra, tách ra, xê về hai phía.

Nhưng các Bóng Tối đã nhận thấy. Chúng gầm gừ, rồi dồn xuống nặng hơn nữa. Bầu trời đen sà xuống, muốn đè bẹp tất cả. Mặt đất sền sệt dâng lên, muốn hòa vào trời một lần nữa.

Ngài đứng.

Ngài đạp hai chân xuống Đất. Ngài nghển đầu đội vòm Trời. Ngài giữ như vậy, và hai tay thì còn rảnh.

Nên ngài cúi xuống, đào đất, đập đá, đắp một cây cột.

Keng... chát... ầm... Tiếng đất đá vỡ vang khắp cõi mù mịt.

Cột đắp cao lên chừng nào, bầu trời được nâng lên chừng ấy. Ngài đắp mãi, đắp mãi, mồ hôi chảy xuống như mưa rào.

Đến khi vòm Trời đã lên tới tít mây xanh, ngài mới chịu dừng.

Từ trên cao nhìn xuống: Đất trải ra phẳng như một cái mâm vuông. Trời cong lên như một cái bát úp. Chỗ giáp nhau giữa hai cái ấy, người ta gọi là chân trời.

Những mảnh đá văng ra trong lúc đắp cột rơi xuống, chỗ cao thành núi, chỗ thấp thành đảo. Những vũng đất bị ngài đào lên lấy vật liệu, về sau nước từ dưới sâu rỉ vào, đầy dần, thành biển.

Ngài nhìn lại cây cột của mình và nghĩ: đá dẫu cứng cũng có ngày mục.

Thế là ngài lôi cây cột vào lửa, nung thêm một vạn tám ngàn năm nữa. Khi lấy ra, nó không còn là cột đá nữa. Nó là một cây gậy bằng kim khí, sáng lên, cứng đến mức không gì đập vỡ nổi.

Ngài gọi nó là Gậy Trụ Trời. Và từ đó, người ta gọi ngài là Thần Trụ Trời.

Trời Đất đã tách ra làm hai. Nhưng mỗi lần lũ bóng ép xuống, vòm Trời lại muốn xà xuống, mặt Đất lại muốn dâng lên. Ngài hiểu: cây gậy giữ được vòm trời, chứ không giữ được lòng bóng tối.

Một hôm, ngài cầm gậy đứng giữa khoảng không, nhìn về phía rìa vũ trụ, nơi tối nhất.

Ngài hít một hơi dài.

— Hừm... Hây yaaa!

Rồi ngài bay vào trong ấy.

Trận ấy không ai nhìn thấy, vì bấy giờ chưa có ai để nhìn. Người đời sau chỉ kể lại rằng ngài vung gậy đúng tám mươi mốt lần, và mỗi lần gậy hạ xuống thì một cái bóng bị hất văng khỏi chỗ nó núp. Hết tám mươi mốt lần, tám mươi mốt cái bóng bị tống ra tận rìa vũ trụ, không còn đường quay lại.

Xong việc, ngài quay về.

Nhưng bay được một quãng, ngài chậm lại.

Trên người ngài còn vương khí lạnh của những cái bóng vừa bị đánh tan. Và ngọn lửa linh hồn trong ngực ngài đang cháy mạnh hơn lúc nào hết, mạnh đến mức hai bàn tay ngài nóng ran.

Ngài nghĩ tới những Linh Thần khác đang ngủ say trong lòng Đất, đợi một hơi ấm để cựa mình. Nếu ngài mang theo thứ sức nóng này mà xuống, các ngài ấy sẽ cháy. Cỏ cây sẽ không mọc lại được. Mầm sống sẽ chết trước khi kịp nảy.

Ngài đứng giữa không trung, rất lâu.

Rồi ngài buông tay. Cây Gậy Trụ Trời rơi xuống, tan vào hư không.

Và ngài tự đốt mình.

Lửa bùng lên, không có tiếng kêu. Chỉ thấy một khối lửa tròn hiện ra giữa bầu trời, sáng đến mức cả cõi tối phải lùi lại một quãng.

Khối lửa ấy quay một mặt về phía mặt đất, như người ta quay mặt về căn nhà mình vừa dựng xong.

Từ dưới đất, những sinh linh về sau ngước lên nhìn nó và gọi nó là Mặt Trời.

Ánh nắng đầu tiên rơi xuống rất chậm. Nó chạm vào những lớp băng cũ của cõi Hỗn Mang, và băng tan. Nước tan chảy thành những dòng nhỏ, rồi thành suối, thành sông.

Ở đâu có nước, ở đó bắt đầu có tiếng động.

Thần Sông vươn vai, những con nước đầu tiên chảy xuôi. Thần Núi nhô lên, đứng vững. Thần Biển vỗ một con sóng dài xuống bờ cát mới. Thần Gió thổi qua lần đầu tiên, mang theo mùi đất ẩm. Thần Sét gõ thử một tiếng, đánh thức mấy hạt mầm đang ngủ dưới lớp bùn.

Rồi Thần Mặt Trăng nhận lấy màn đêm, để ban ngày có chỗ nghỉ.

Cỏ mọc. Cây nảy. Trên mặt đất, việc sống bắt đầu.

---

Người xưa truyền nhau một câu hát, kể tên những vị thần đã làm ra thế gian. Câu hát ấy bao giờ cũng dừng lại ở người đầu tiên:

Thần Đếm cát
Thần Tát bể
Thần Kể sao
Thần Đào sông
Thần Trồng cây
Thần Xây núi
Thần Trụ Trời.